Я пылью лягу тонко-невесомой на камни вдоль исхоженных дорог, в щелях домов, в траве степи огромной, на каждый мной исписанный листок. Я прах еси и к праху возвращаюсь. Не в небо, не в ручей - из пыли в пыль. В мельчайшие частицы распадаюсь, пушистые, как призрачный ковыль. И, зная наперед, чем обернется в конце меня пустое естество, душа без сожаленья оторвется, ведь с пылью где же видано родство... |