Я пылью лягу тонко-невесомой
на камни вдоль исхоженных дорог,
в щелях домов, в траве степи огромной,
на каждый мной исписанный листок. Я прах еси и к праху возвращаюсь.
Не в небо, не в ручей - из пыли в пыль.
В мельчайшие частицы распадаюсь,
пушистые, как призрачный ковыль.
И, зная наперед, чем обернется
в конце меня пустое естество,
душа без сожаленья оторвется,
ведь с пылью где же видано родство...
