Белый остров из темной пучины
Поднимается день ото дня,
И туда без особой причины
Приглашают все чаще меня.

Там ни смех не звучит, ни рыданья,
Просто видно, как гаснут вдали
Очертания, предначертанья,
Горизонты любимой земли.

Видно жили мы все не по праву,
И входящие в эту юдоль,
Создающие новую славу
Унаследуют прежнюю боль.

Право, жизнь недостойна печали –
Шутовской бубенец на венце,
Если Слово, что было в начале
Не окажется Богом в конце,

Если так, в забытьи и забвеньи,
Не узнав, кто виновен, кто прав,
В бесконечном унылом сомненьи
Не расслышав и не разобрав

Голос ветра над зреющим полем,
Речь огня на далеких кострах,
Нем останется глиняный голем
И назавтра рассыплется в прах.