В моём уме штормящий ветер
От тех,кто мнит себя святым.
Я вижу красоту лишь в детях
И верю только в их мечты.

Но,даже искренние чувства
Меня не сделали мудрей.
Мне оттого,что жив я- грустно,
А что умру- ещё грустней.

И догорающее пламя
Моей метущейся души
Лишь оставляет пеплом память
О том зачем и как я жил.