Это я у Вас, вроде, не выкладывал. Это тоже к Цветаевой -- правда не прямо. * * *
"-- Поглядишь на него -- горбун. Пойдет -- видишь, что он
хромой. Взглянет на вас -- кривой. Заговоришь с ним -- глухой. Да есть ли
язык у этого Полифема?"
(Виктор Гюго "Собор Парижской Богоматери")
Горбатая радость моя! глупость моя!
Изумруды
Прозрачнейших глаз Твоих!
В бубен
Бей! бей! я бы Тебе
Звон САМОГО ОГРОМНОГО КОЛОКОЛА!
И шпили, и витражи!
Плящущая! плачущая! поплатившаяся!
В петле отплясавшая!
Что Тебе прекрасная
Мое безобразное, безраздельное?
Разделались!
Все что любил я!
Господи!
Давшая жить умершему!
Давшая пить просящему!
Жаждущему!
Дни мои -- ночи
Уродства, без солнца, без розы
Прекрасного. Что я
Могу теперь?
Могу ли я
Что-нибудь?
Разве что -- прахом рассыпаться...
Глухой с песнями...
Что Тебе
Дам я? собор этот? колокол?
Убежище мрачное...
О РОЗА БЕЗ РОЗ!!!
ОФЕЛИЯ
Скользкие камни. Низкие ветви.
Темные воды. Белый венец.
Смертью увенчана.
Разумом Высшим -- Безумная!
Петь ей и петь --
Вечно.
Ива, все седостью
Юности бледной склоненная...
Ива, все силою
Юности слабой...
Взад-и-вперед раскачиваясь,
Музыка ногти грызет,
Руки разбрасывает -- вскакивая!
Багр заката срывается
Занавесом уроненным,
Открывая ночь. Синеватое
Света холодное покрывало...
Солнце утопленников.
прим. Занавес падает, а не срывается. Но, возможно, для кого-то он срывается, потому, возможно, где-то наше время идет быстрее (Это, во всяком случае, справедливо для этого... стихотворения?)
"чем ваши записанные верлибром эмоции лучше тысяч эмоций других людей, прочитавших те же книги, но не записавших свои переживания?.." (Это первая рецензия на эти стихи). А действительно чем? Пожалуйста, найдется время, скажИте. А то я совсем растерялся.
