Когда весёлою порой
В метель черёмуха играет,
И всё, что любит жизни зной,
Себе отраду выбирает.

Когда ликуют лес и дол,
И души испрошают света,
Один сухой дубовый ствол
Стоит, отлученный от лета.

В застылом теле ржавый нож
Торчит, страданья уж не множа,
И, как ущелия чертёж,
Червём изъеденная кожа.

На корнях искривлённых мох
Висит такой же поседелый,
И ветерка несмелый вздох
Колышет занавесь омелы.

Привычно он считал века,
Как праздный путник, по кукушке,
Но дёрном сделалась труха
Грозой отломанной верхушки.

И там, где жирный перегной
Кислица белая прикрыла,
В тени тревожной и сырой
Есть позабытая могила.

Кто тут уснул: губитель, вор,
Любви преступной порожденье?
Самоубийца, чей позор -
Себя обречь на непрощенье?

Здесь мимоходом погребли
Кого-то, в путь пустившись дальний?
Иль злые ночи провели
В слезах над холмиком печальным?

Какая сделала рука
Над ним надгробие простое
И в тело юного дубка
Воткнула лезвие кривое -

Она давно уж тоже прах,
Носимый бурями по свету.
Мой друг, в молитвенных трудах
Ты помяни могилку эту.

Пусть чуткий дух твой сторожит
То место в девственном уборе.
Вдруг там под чарами лежит
Тебе отпущенное горе?

20.02.98.