Июль, запахнув травяной редингот,
Дымит табаком у киосков.
И кто-то вдали, надрываясь, поет.
Нелепо, фальшиво и броско.

Как дым, белым заревом льет суицид.
И клоун, обмазавшись пудрой,
Жонглирует грустью афиш или плит.
Могильных. Анонсом на утро.

И там, высоко, в полусонном дожде
Минор скрипача в венах молний.
Кровь капает негой заката Нольде,
Мир смотрит на тень преисподней.