Стихотворение с авторской страницы Ключанского на Стихире
Жил, родясь...Барахтался в пеленах. Рос и вырос. Сморщился. Согнулся... В травах и кустарниках зеленых На закате к эху обернулся - В травах и кустарниках зеленых Суету сует разносит ветер... Дай мне, Боже, слез Твоих соленых, Погрустить на том об этом свете.
(Наверно это он сам и написал,раз другой автор не указан.Вообще поэт сильный,но как человек - с массой тараканов в голове).
Вот Сашуля Бес - рыжее солнышко - сочинил свежий стишок
Как он вечно так пишет...так пишет...ну просто пишет так...
САША БЕС
ОСЕНЬ - ЭТО ПРОСТО
Ты ненароком заполняешь пустоту Моих нарочно незаконченных историй. Уйдешь совсем, и я, конечно, обрасту Чужими масками, колючками и горем.
И ты не то, чем тайно хочется владеть - Непревзойденное искусство панорамы. Ласкаю так, что б ненароком не задеть Твои изысканные глянцевые шрамы.
На саксофон и сансемилью обменял Кусок души на бестолково - Красной Пресне. Ведь здесь никто не доиграет за меня Мои дурацкие виниловые песни.
И дым колечками под белый потолок Слетает с губ твоих. И на пол тает простынь… С души и сердца равноценно – жалкий клок… Все это осень. Ну, а осень – это просто.
У вас судьба земная, а нам - стезя иная: она происхождением с небес. У вас всё чин-чинариком, а нам - впотьмах с фонариком. Мы - штучные,а вас дают на вес.
А я хочу еще ЛИ ЦИНЧЖАО поместить. Очень рада, что не мне одной ее стихи нравятся.
Стих ветер наконец-то, и вокруг В пыли цветы душистые лежат. Мне не поднять к прическе слабых рук, Гляжу с тоской на гаснущий закат.
Мир неизменен. Но тебя в нем нет. Лишь на судьбу осталось мне пенять. Мешают говорить и видеть свет Потоки слез, а их нельзя унять.
Как хорошо на Шуанси весной — О том уже я слышала не раз. Так, может быть, с попутною волной По Шуанси отправиться сейчас?..
Но лодке утлой не под силу груз Меня не покидающей тоски. От берега отчалю — и, боюсь, Тотчас же окажусь на дне реки.
* * *
Прозрачной дымкой, тучею кудлатой Уходит долгий Непогожий день. Девятый день грядет луны девятой, Свеча курится пряным ароматом, Пугливую отбрасывая тень.
К полуночи Повеяло прохладой, Под полог проникает ветерок. И будет одиночеству наградой Лишь яшмовой подушки холодок.
Припомнилось мне: в тихий час заката Мы за плетнем восточным Пьем вино... Еще поныне в рукавах халата Таится запах сорванных когда-то Цветов, которых нет уже давно.
Какой измерить мерою страданье! А ветер западный Рвет шторы полотно... Ты желтой хризантемы увяданье Увидеть мог бы, заглянув в окно.
А вот это стихотворение Леонида Аронзона, по-моему очень готичное:
Как хорошо в покинутых местах! Покинутых людьми, но не богами. И дождь идет, и мокнет красота старинной рощи, поднятой холмами.
И дождь идет, и мокнет красота старинной рощи, поднятой холмами. Мы тут одни, нам люди не чета. О, что за благо выпивать в тумане!
Мы тут одни, нам люди не чета. О, что за благо выпивать в тумане! Запомни путь слетевшего листа и мысль о том, что мы идем за нами.
Запомни путь слетевшего листа и мысль о том, что мы идем за нами. Кто наградил нас, друг, такими снами? Или себя мы наградили сами?
Кто наградил нас, друг, такими снами? Или себя мы наградили сами?
Чтоб застрелиться тут, не надо ни черта: ни тяготы в душе, ни пороха в нагане.
Ни самого нагана. Видит Бог, чтоб застрелиться тут не надо ничего.
The rose looks fair, but fairer we it deem For that sweet odour which doth in it live. Shakespeare
" Л.А. умер, когда ему было 31 год. Это произошло 13 октября 1970 года под Ташкентом. Мы поехали туда отдохнуть и попутешествовать. там, в горах, в случайной пастушьей сторожке, ему попалось это злосчастное ружьё, и он ночью вышел из сторожки и выстрелил в себя. Меня не было с ним рядом., но я слышала, как в этот момент загрохотали горы, померкла луна и заплакали друзья его Ангелы на небе. И я всё поняла, находясь за сотню километров от него. Его смерть была основным событием в его жизни. Таким же, как поэзия, детство, Россия и еврейство, любовь, друзья и веселье. Родом он был из рая, который находился где- то поблизости от смерти. Хотя, прожил он всю свою жизнь в Ленинграде. Из своих 31 - го года , 25 лет он писал стихи, 12 лет мы прожили вместе в огромной любви и счастье. Он работал учителем Русского языка, литературы и истории, а так же грузчиком, мыловаром, сценаристом, геологом. Стихи его при жизни не печатали никогда. Настроение было плохое. Рита Аронзон - Пуришинская. .......Но я в жизни не встречала человека более весёлого, остроумного и обаятельного, чем он."
The rose looks fair, but fairer we it deem For that sweet odour which doth in it live. Shakespeare
Эээээ, жина, он разве что плохой напишет!? ...Every night and every morn Some to misery are born. Every morn and every night Some are born to sweet delight. Some are born to sweet delight, Some are born to endless night... William Blake
по - моему очень любяще написала.... Хотя я б не решилась такое опубликоваывать.....Побоялась бы, чт олюди смеяться будут. замечательный образчик девичьей поэзии chinese_zontik
- каждый видит, что он хочет - - снисходительность - не моя черта. YulKo,
Quote
и я читала
- в том смысле, что мне это стихо (нравится мне это словечко Chinese Zontik ) в молодости тоже нравилось, а потом как-то акценты сместились,понимашь...?