Холодная сибирская зима. Январь. Около четырёх часов утра. Он шёл вдоль деревенской улицы. Ярко светила луна. В прозрачно – тягучем морозном воздухе искрились тончайшие паутинки легкого инея. И – тишина…Он вдруг начал осознавать, что никого нет. Только он и луна. Он и серебристые паутинки. Он и вымершая улица. И – скрип шагов по укатанному снегу. Он остановился, поражённый. И вдруг понял, что не хочет никуда идти. Понял, что хочется подлить этот миг до бесконечности. Чтобы луна. Чтобы этот морозный воздух, пропитанный паутинками. Чтобы шаги. Главное – чтобы никого. Он ещё долго бродил по прекрасно – одиноким улицам. Бродил, пока этот несказанно сладостный миг вселенского одиночества не был отравлен. Отравлен протяжно – скрипящим хлопаньем дверей, простуженным лаем проснувшихся дворняг, звуком топоров и прочими отвратительно – привычными звуками просыпающегося села. Он обречённо повернул домой. Потому, что некуда больше идти. Потому, что замёрз. Он знал, что прядя домой, он выпьет стакан горячего чая. Что ещё успеет раздеться и прижаться к тёплой и привычно – знакомой жене. И она тоже прижмётся к нему и на немой вопрос заплаканных глаз он скажет - «Прости…» Она простит его. Потому, что ей тоже некуда идти. Потому, что здесь её дом. И его. И всё хорошо. Просыпаясь ночами, она будет горько плакать. Что нет человека, которого она – только она единственно могла бы так любить… Что нет человека, который её мог бы любить так сильно, страстно и нежно, как никого на свете. Но надо жить. Потому, что дом. Потому, что семья. Потому, что муж. Ребёнок. Надо жить. Надо… Просыпаясь ночами, он будет вздыхать, курить и …думать о том же самом. А в душе у него навсегда останется этот краткий, ослепительный миг ночной улицы. Когда - никого…
Широка страна родная, Много в ней лесов и рек! Я другой такой не знаю, Где так жил бы человек!
zloba, вещь хорошая,зрелая, но почему на Философский --это же стихотворение в прозе или просто прозаическая миниатюра.... Внутренняя пустота буддийской "сансары" передана прекрасно--- и ей противопоставляется Красота Природы (Божьего Творения для нас) и момент самосознания---это и есть тот эстетический выход, о котором писал scivarin в одноименном стихотворение и котором говорил вам я: настоящая медитативная лирика, пусть и не в классической форме--я рад, что вы нашли себя и ваши таланты постепенно раскрываются--было бы содержание, а форма найдется... Bravo, zloba, ...Every night and every morn Some to misery are born. Every morn and every night Some are born to sweet delight. Some are born to sweet delight, Some are born to endless night... William Blake
zloba, вещь хорошая,зрелая, но почему на Философский --это же стихотворение в прозе или просто прозаическая миниатюра....
Это я определил - до поры до времени прозаические миниатюры размещаются на Философском форуме. Впоследствии будет создан специальный раздел Готического клуба. Так что всё правильно.
zloba, миниатюра замечательная. Присоединяюсь к мнению, которое высказал Саныч... Я, признаюсь, был приятно удивлён стилистической выверенностью Вашего произведения. Что до высказанных мыслей - они большинство индивидуумов нашего возраста посещали, пожалуй. Покой и воля, да. Это понятно, "братскую дрожь" по выражению Бодлера, то бишь солидарность здесь трудно не почувствовать, но для меня гораздо важнее то, каким слогом всё выражено. Ибо для того, чтобы продвинуться продвинуться дальше, нам необходимо рассечь липкий туман будней холодной сталью отточенной стилистики. Сейчас Вам это удалось.
Возможно, Вы сумели ощутить скрытый пафос и тайную цель нашей концепции... Во всяком случае, горячо... Ближайшее будущее покажет.
Саныч, scivarin, Большое спасибо. Я вообще, только пытаюсь что либо написать... Рад, что получилось. Широка страна родная, Много в ней лесов и рек! Я другой такой не знаю, Где так жил бы человек!
